Sina

   Dormem dóceis sob o solo as cigarras, que em seu sono à sete anos de paz, silencioso sossego dos monges, semeiam o momento justo de sair à luz.
   Rompem a rústica terra os reféns que lá residiram em respeitosa paciência, rasgando o útero de pedra encharcada d'água. Buracos de um parto à própria força.

  E saindo ao dia já impacientes as cigarras, ditas singelas, gritam incessantemente seu hino ígneo em sítios inflamados. Incríveis sinfonias em ode à vida.

   Sina feliz daqueles que nascem somente para celebrar sua união.

Matheus VS
08/10/10